Соколов Владимир Боевич

Соколов Владимир Боевич - родился 1 апреля 1949 года в Томске. Окончил среднюю школу №1 в Берёзовском и Кемеровский педагогический институт. Несколько лет работал в берёзовской городской газете, затем возглавлял кемеровское книжное издательство. Живёт в Кемерове, журналист различных изданий.

Пронзит во сне: все это было -

Неотвратима жизнь отца.

Его судьба. Его могила.

Не мог стереться до конца.

Домой ранением вернутый -

Героем стал на небеси.

А здесь терпели: шизанутый...

И кличка - Стопку-засоси!

Художник. Жил не угождая.

Но мог под Репина схитрить.

Как переламывал себя я,

Чтобы отца не повторить.

И все же тот занудный запах

Его войны - во мне, со мной!

И во хмелю частенько набок

клоню я голову в честной...

И почему-то также дробен

Затылок под копной волос -

Его осколок? И утробен

Мой сон, летящий под откос.

***

Писал роман, не ведая конца,

Все чуда ждал,

А были лишь причуды...

Но воду пил с любимого лица,

И слаще в мире не было посуды!

 ***

Не знаю,

кто я, что?

Глаза и руки...

И это вот обычное чело...

Но на лицо и уличные звуки,

И просто свет,

идущий сквозь стекло.

Не птица и не зверь.

Мой путь - прямее,

и за спиной железо.

Но в лесу

я не тропинки вижу

все яснее -

травинки,

и я боюсь стряхнуть росу.

И если спросит кто-нибудь:

"В какую

из четырех сторон

идти верней?" -

какие вехи

указать

смогу я?

Роса?

Трава?

Деревья?

Муравей?..

 ***

Неужели яблоко планеты

так уже изъела неприязнь,

что оно до срока может с ветки

солнечного дерева упасть?

Посидим давайте тихо-тихо...

Что еще мы можем предпринять,

чтобы никому не стало лихо,

чтобы лишний ветер не поднять?..

Разве можно быть всегда на взводе?

Спишет нам история простой.

Пули остановятся в полете,

взрывы превратятся в сухостой.

Может, лишь минутного просвета

не хватило нам во все века?..

...Молодое яблоко планеты,

в оспинах зеленые бока.

Пусть висит, пока ему висится,

хоть на тонкой ветке тишины!..

Чтобы в семенах могли отлиться

наши галактические сны.

 ***

Разъехались друзья...

Алтай, Саяны,

Иркутск, Москва...

наш разомкнулся круг.

Что ж делать?

Видно, эти расстоянья

самой судьбой даны нам для разлук.

..............................................

А я все там же, там...

И мне в разлуке

все кажется, когда о вас взгрустну,

как будто широко раскрыл я руки,

чтобы обнять

огромную страну...

 Бабочка

 Бабочка, кто ты? Оживший осиновый листик?

Ветром каким тебя в наше жилье занесло?

Кто эту плоть уподобил трепещущей мысли?

Крылышки не обожги о стекло!

Настежь окошки - мы в вечном долгу у природы.

Теплый фонарик крылатый китайский, лети!

Кто приоткроет нам окна полета,

распеленает все то, что еще впереди?

Вглубь погрузились - всему подражая на свете,

к звездам рванулись - металлом себя окрыляя,

но не исторгли подобное крылышкам этим...

И под ревущими дюзами стонет Земля.Земля

И не туда еще нам мчаться,

и не таких достать высот,

с собою прихватив на счастье

щепотку от ее щедрот.

Куда б не вознеслись рисково

мы изощренностью ума,

наш взор всегда к Земле прикован,

как неподъемная сума.

И так и сяк уже пытались

мы эту тяжесть одолеть,

но погружались, погружались

в родимую земную твердь.

Где наши чаянья и чувства,

и промысел рабочих рук,

и пашни вечное искусство,

и этих строк блеснувший плуг...

НЛО

 Плыли в лодке резиновой

и ночевали в палатке.

Толковали о звездах,

продравшихся к нам с высоты.

На сырые дрова

изводили из фляги остатки,

но костер не горел,

потому что хотел бересты.

Век разумный придет.

От чудачеств остынет планета.

Жухлых трав колтуны

аккуратно расчешет число.

Но палатка с пропалиной,

утлая лодочка эта

вдруг зависнет над миром реальностей,

как НЛО.

И рванутся потомки

ответы искать по карманам,

когда очередь наша дойдет

озарять небосклон.

А мы будем грести,

а мы будем грести неустанно,

и нас будет нести,

как песчинку, в потоке времен.

А мы будем сидеть,

привалившись к потемкам спиною -

посредине костер -

все ж таки разожжем мы его! -

отгорожены зыбкой броней световою

от радарных систем

и оракулов мира сего.

Потому что мгновения жизни

вколочены в вечность -

эта утлая лодка, палатка

и наше вчера...

Сколько выдуло звезд!.. -

И летит в бесконечность

шар пространства,

наполненный светом костра.

Лес

Другу-охотнику

В его глубины погрузиться

и по приметам, по следам,

выслеживая зверя, птицу,

листать страницу за страницей

Живую книгу, где и сам

ты с огненной своей десницей.

К закату снежный лес - стеной...

И взглянешь ты на облака

с их бесконечною войной,

с лыжней над ними кровяной -

шумит истории река,

проходит время над тобой.

Но след уводит дальше, в глушь,

к порогу древнего жилища,

где стая осторожных душ,

еще земных не зная нужд,

твой человечий облик ищет.

А ты с ружьем заботам чужд!..

И будет тишина окрест,

как в глубине километровой,

где на мертво спрессован лес.

И может быть, когда невесть,

вернут потомки к жизни новой

все то, что бушевало здесь.

Внезапно остановит ветер

стена живая. Это - лес.

Продравшись сквозь тысячелетья

опять мелькнет плавник медведя,

раздастся волчьих крыльев треск...

И странная в глубинах этих -

твоя лыжня блеснет неровно...

И вот появится тогда,

пробивший вековую дрему,

громовый отзвук незнакомый -

кровоточащего следа

с военного аэродрома

Незарегистрированным пользователям доступны комментарии только из системы "Вконтакте".
Пожалуйста зарегистрируйтесь.