Соколов Владимир Боевич - родился 1 апреля 1949 года в Томске. Окончил среднюю школу №1 в Берёзовском и Кемеровский педагогический институт. Несколько лет работал в берёзовской городской газете, затем возглавлял кемеровское книжное издательство. Живёт в Кемерове, журналист различных изданий.
**Пронзит во сне: все это было - Неотвратима жизнь отца. Его судьба. Его могила. Не мог стереться до конца. Домой ранением вернутый - Героем стал на небеси. А здесь терпели: шизанутый... И кличка - Стопку-засоси! Художник. Жил не угождая. Но мог под Репина схитрить. Как переламывал себя я, Чтобы отца не повторить. И все же тот занудный запах Его войны - во мне, со мной! И во хмелю частенько набок клоню я голову в честной... И почему-то также дробен Затылок под копной волос - Его осколок? И утробен Мой сон, летящий под откос. *** Писал роман, не ведая конца, Все чуда ждал, А были лишь причуды... Но воду пил с любимого лица, И слаще в мире не было посуды! ***
Не знаю, кто я, что? Глаза и руки... И это вот обычное чело... Но на лицо и уличные звуки, И просто свет, идущий сквозь стекло. Не птица и не зверь. Мой путь - прямее, и за спиной железо. Но в лесу я не тропинки вижу все яснее - травинки, и я боюсь стряхнуть росу. И если спросит кто-нибудь: "В какую из четырех сторон идти верней?" - какие вехи указать смогу я? Роса? Трава? Деревья? Муравей?.. ***
Неужели яблоко планеты так уже изъела неприязнь, что оно до срока может с ветки солнечного дерева упасть? Посидим давайте тихо-тихо... Что еще мы можем предпринять, чтобы никому не стало лихо, чтобы лишний ветер не поднять?.. Разве можно быть всегда на взводе? Спишет нам история простой. Пули остановятся в полете, взрывы превратятся в сухостой. Может, лишь минутного просвета не хватило нам во все века?.. ...Молодое яблоко планеты, в оспинах зеленые бока. Пусть висит, пока ему висится, хоть на тонкой ветке тишины!.. Чтобы в семенах могли отлиться наши галактические сны. ***
Разъехались друзья... Алтай, Саяны, Иркутск, Москва... наш разомкнулся круг. Что ж делать? Видно, эти расстоянья самой судьбой даны нам для разлук. .............................................. А я все там же, там... И мне в разлуке все кажется, когда о вас взгрустну, как будто широко раскрыл я руки, чтобы обнять огромную страну... Бабочка Бабочка, кто ты? Оживший осиновый листик?
Ветром каким тебя в наше жилье занесло? Кто эту плоть уподобил трепещущей мысли? Крылышки не обожги о стекло! Настежь окошки - мы в вечном долгу у природы. Теплый фонарик крылатый китайский, лети! Кто приоткроет нам окна полета, распеленает все то, что еще впереди? Вглубь погрузились - всему подражая на свете, к звездам рванулись - металлом себя окрыляя, но не исторгли подобное крылышкам этим... И под ревущими дюзами стонет Земля.Земля И не туда еще нам мчаться, и не таких достать высот, с собою прихватив на счастье щепотку от ее щедрот. Куда б не вознеслись рисково мы изощренностью ума, наш взор всегда к Земле прикован, как неподъемная сума. И так и сяк уже пытались мы эту тяжесть одолеть, но погружались, погружались в родимую земную твердь. Где наши чаянья и чувства, и промысел рабочих рук, и пашни вечное искусство, и этих строк блеснувший плуг...
НЛО Плыли в лодке резиновой
и ночевали в палатке. Толковали о звездах, продравшихся к нам с высоты. На сырые дрова изводили из фляги остатки, но костер не горел, потому что хотел бересты. Век разумный придет. От чудачеств остынет планета. Жухлых трав колтуны аккуратно расчешет число. Но палатка с пропалиной, утлая лодочка эта вдруг зависнет над миром реальностей, как НЛО. И рванутся потомки ответы искать по карманам, когда очередь наша дойдет озарять небосклон. А мы будем грести, а мы будем грести неустанно, и нас будет нести, как песчинку, в потоке времен. А мы будем сидеть, привалившись к потемкам спиною - посредине костер - все ж таки разожжем мы его! - отгорожены зыбкой броней световою от радарных систем и оракулов мира сего. Потому что мгновения жизни вколочены в вечность - эта утлая лодка, палатка и наше вчера... Сколько выдуло звезд!.. - И летит в бесконечность шар пространства, наполненный светом костра.
Лес Другу-охотнику В его глубины погрузиться
и по приметам, по следам, выслеживая зверя, птицу, листать страницу за страницей Живую книгу, где и сам ты с огненной своей десницей. К закату снежный лес - стеной... И взглянешь ты на облака с их бесконечною войной, с лыжней над ними кровяной - шумит истории река, проходит время над тобой. Но след уводит дальше, в глушь, к порогу древнего жилища, где стая осторожных душ, еще земных не зная нужд, твой человечий облик ищет. А ты с ружьем заботам чужд!.. И будет тишина окрест, как в глубине километровой, где на мертво спрессован лес. И может быть, когда невесть, вернут потомки к жизни новой все то, что бушевало здесь. Внезапно остановит ветер стена живая. Это - лес. Продравшись сквозь тысячелетья опять мелькнет плавник медведя, раздастся волчьих крыльев треск... И странная в глубинах этих - твоя лыжня блеснет неровно... И вот появится тогда, пробивший вековую дрему, громовый отзвук незнакомый - кровоточащего следа с военного аэродрома
Незарегистрированным пользователям доступны комментарии только из системы "Вконтакте". Пожалуйста зарегистрируйтесь. |